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    “当时以为很快就能兑现的。”

    叶晞拿起茶杯转了半圈，杯壁上的水汽在她指尖蹭出一道印子。

    “结果一拖就拖到现在。而且兑现的地点还不是在江城。”

    她的目光从茶杯上移开，看向窗外那条灯光昏暗的小巷。

    京城九月底的夜风从没关严的窗缝里挤进来，裹着北方特有的干燥。

    “离家好远啊。”

    这句话说得很轻，轻到差点被后厨翻铁签的声音盖过去。

    林阙把茶壶拎起来，往叶晞杯里续满。

    热水冲下去，大麦茶的焦香味重新从杯口飘起来。

    “你知道方老板为什么能在京城开一家正宗的江城烧烤店吗？”

    叶晞转回头看他。

    “他二十五年前从江城出来的，一个人扛着半套烧烤家伙事儿坐了十几个小时的绿皮火车到京城。

    前三年在别人店里打下手，睡地下室，攒够了钱才盘下这间铺子。”

    林阙用下巴朝后厨的方向点了一下。

    “方老板走了两千多公里，那口锅里煮的还是江城的味道。

    就像你弹琴也一样，不管坐在哪架钢琴前面，手指头下面流出来的底气，是从小长到大的。

    这东西，走到哪儿都丢不了。”

    叶晞的睫毛颤了一下。

    她端起茶杯喝了一口，把那点涌上来的东西连着大麦茶一块儿咽了下去。

    放下杯子的时候，她的眼眶还是微微泛着红的，但嘴角已经翘起来了。

    “行吧。”她的声音恢复了平时的清脆。

    “看在这顿烧烤的面子上，原谅你了。”

    两个人又坐了一会儿，把剩下的板筋和烤韭菜扫干净。

    方老板从后厨探出头，问要不要再加几串，林阙摆了摆手，掏手机扫码结了账。

    店门口，京城的夜风比傍晚又凉了几度。

    叶晞重新把围巾绕上，墨镜扣回去，整个人又缩回了那层保护色里。

    林阙在路边叫了车。

    上车前，叶晞侧过身，从大衣内侧的口袋里抽出一样东西。

    一张票。

    硬质卡纸，烫银边框，正面印着国家音乐厅的标识。

    右上角的座位号清清楚楚：A区第二排，7号。

    VIP前排席。

    叶晞把票递到林阙面前，手指捏着票的一角，

    姿势端端正正的，像在完成一件早就计划好的事情。

    “十月三号，下午两点。”

    林阙伸手接过去，翻过来看了一眼背面。

    空白处写着一行铅笔字，笔迹娟秀但力道很重，每个字都像是钉进纸面里的。

    “这个位置，必须坐满。”

    林阙把票收进衬衣口袋里，拍了拍。

    “一定到。”

    车辆走远。

    京城的夜风卷起几片落叶，带着深秋初冬的干冷。

    而在此刻，

    跨越了六个时区、相隔七千公里的巴尔干半岛，正迎来一场连绵的冷雨。

    ……

    　　


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